Innogène : Quand nous sommes descendus de cheval, tu m’as dit

Que l’endroit était proche. A ma naissance, l’envie

Qu’eut ma  mère de me voir ne put être aussi forte

Que mon présent désir. Pisanio, mon ami,

Où se trouve Posthumus ? Quel trouble dans ta tête

Te fait cet œil hagard ? Pourquoi un tel soupir

Sort-il de tes entrailles ? Rien qu’en peinture, quelqu’un

Dans ton état passerait pour perturbé jusqu’à

La confusion mentale. Compose-toi une allure

Moins effrayante, avant que l’hystérie s’empare

De mes nerfs mieux équilibrés. Que se passe-t-il ?

Pourquoi me tendre ce papier avec un air

Aussi peu tendre ? S’il présage d’été,

Souris-lui en prélude ; si c’est l’hiver, tu n’as

Qu’à garder cette mine-là. La main de mon mari !

Cette satanée empoisonneuse qu’est l’Italie

L’a circonvenu et il est dans l’impasse. Mais parle !

Ta langue peut amortir un coup que la lecture

Rendrait mortel pour moi, pas moins.

Pisanio : De grâce, lisez !

Vous allez voir combien,  malheureux que je suis,

La fortune me méprise.
.........................   

- Thou told'st me, when we came from horse, the place
Was near at hand: ne'er long'd my mother so
To see me first, as I have now. Pisanio! man!
Where is Posthumus? What is in thy mind,
That makes thee stare thus? Wherefore breaks that sigh
From the inward of thee? One, but painted thus,
Would be interpreted a thing perplex'd
Beyond self-explication: put thyself
Into a havior of less fear, ere wildness
Vanquish my staider senses. What's the matter?
Why tender'st thou that paper to me, with
A look untender? If't be summer news,
Smile to't before; if winterly, thou need'st
But keep that countenance still. My husband's hand!
That drug-damn'd Italy hath out-craftied him,
And he's at some hard point. Speak, man: thy tongue
May take off some extremity, which to read
Would be even mortal to me

- Please you, read;
And you shall find me, wretched man, a thing
The most disdain'd of fortune
.........................

Pisanio : A quoi bon tirer mon épée ? Déjà la lettre

Lui a tranché la gorge. La calomnie plutôt

Plus acérée que n’est l’épée, elle dont le croc

Est plus venimeux que tous les serpents du Nil,

Dont le souffle, chevauchant les vents rapides, abuse

Les quatre coins du monde. Rois, reines et autres grands,

Vierges ou matrone, et jusqu’aux secrets de la tombe,

La calomnie les empoisonne….

- What shall I need to draw my sword? The paper
Hath cut her throat already. No, 'tis slander,
Whose edge is sharper than the sword, whose tongue
Outvenoms all the worms of Nile, whose breath
Rides on the posting winds and doth belie
All corners of the world: kings, queens and states,
Maids, matrons, nay, the secrets of the grave
This viperous slander enters. What cheer, madam?

Quoi ! bien parlé deux fois?
Quand fut la précédente ?
Je t’en prie, dis-le moi.
Gavez-nous de louanges
Comme des volailles grasses.
Un beau geste qui meurt
Sans un mot en massacre un millier qui le suivent.
Les compliments sont nos salaires.
Un doux baiser,
Et nous courons cent lieues,
alors qu’à l’éperon
Nous n’allons qu’un arpent. 

What! have I twice said well?
When was't before?
I prithee tell me;
cram's with praise, and make's
As fat as tame things :
One good deed dying tongueless
Slaughters a thousand waiting upon that.
Our praises are our wages :
you may ride's
With one soft kiss
A thousand furlongs ere
With spur we beat an acre.

Pisanio : Madame, voici une lettre qui vient de mon seigneur.
Innogène : Qui, ton seigneur qui est le mien, Léonatus ?
Ah ! qu’il serait savant, l’astrologue qui lirait
Dans le ciel, comme je connais, moi, cette écriture !
Il saurait dévoiler l’avenir. Ô dieux propices,
Faites que ce que contient ceci fleure bon l’amour
De mon seigneur, sa santé, son plaisir – quoique
Pas d’être séparés ainsi. Qu’il s’en afflige !
Certains chagrins sont salutaires, et c’en est un
Car il est tonique pour l’amour – son plaisir, donc,
En tout, sauf en cela ! Permets, bonne cire. Soyez
Bénies, abeilles qui faites ces fermoirs de l’intime !
Amoureux et escrocs ne font pas même souhait !
Cire, tu jettes au secret les faillis, mais tu gardes
Secrets les mots de Cupidon.
De bonnes nouvelles, ô dieux !

- Madam, here is a letter from my lord
 

-Who? thy lord? that is my lord, Leonatus!
O, learn'd indeed were that astronomer
That knew the stars as I his characters;
He'ld lay the future open. You good gods,
Let what is here contain'd relish of love,
Of my lord's health, of his content, yet not
That we two are asunder; let that grieve him :
Some griefs are med'cinable; that is one of them,
For it doth physic love: of his content,
All but in that! Good wax, thy leave. Blest be
You bees that make these locks of counsel! Lovers
And men in dangerous bonds pray not alike :
Though forfeiters you cast in prison, yet
You clasp young Cupid's tables.
Good news, gods!